Welcome.

Um lugar de perguntas e poucas respostas.
Pra deitar tua cabeça sobre os ombros e ir longe.
Aqueles minutos em que não se consegue parar a mente antes de dormir, que respirar fica complicado porque o mundo é grande, é bonito, e dói muito.

A place of lots of questions and little answers.
To you to lay your head on your shoulders and go far far away.
Those minutes before sleeping when you can´t stop your mind, in those minutes in which breathing is hard, because the world is big, is beautiful, and hurts.



So here it goes. Stories from the past, stories made up in my mind. Here it goes as something imagined and something lived. With no excuses, no apologies, no regrets.

The story of the days.

There is no way. The days went through as fast as the clouds in the sky, which seem to be slow but the truth is that if we look again after a minute they are already gone. The days are like the years, we don´t notice it but they go beyond.And so are the loves, and the friendships, and the people who die wheter we like it or not. And then everythings is kept like that, stored in our heads, kept like we were perpetual, but we are not. And the memories get mixed and get confused and condensate so much that for lots of years I kept a diary but after the eighth exemplar I gave up the attempt. There is no way, there is no remedy, nowadays I look myself at the mirror and I see the result of everything, even with the cosmetics and everything they offered us but the deep thruth is, as it was already said, if we look a minute after we are already someone else. It is so weird to be, this state between sleepy and awake, this state of walking through the crowd with no idea of what goes inside the others, look there, there that old man who has just passed my side , was he already young, does he know that he is going to die, look there that beautiful dog with such a shiny hair, he barks for food we bark for gold, and some of us even bite I think now. Maybe what makes me confuse isn´t how to start. We begin everything without knowing how, the thing is how to finish, what is this thing that everybody calls life which has a begin a middle and the end where is it, we never know when is this moment, and if we know we pretend that it´s going to last a little more, that is to feel satisfied and pretend that there is still enough time to fix all the sins, mistakes, lack of words of love or the punches we should have given someone. This so called existence must be therefore as a text, which I never know how to end, but if it was that so writers would know how to end it, no, life has nothing to do with a text or a story, it is this thing right without a certain definition from subject, predicade and with which I never know what to do.

História dos dias.

Não há como. Os dias passam tão rapidamente como as nuvens no céu, que parecem vagarosas mas a bem da verdade é que se a gente olha um minuto depois elas já se foram. Os dias são como os anos, que não se percebe mas passam. E os amores também, e as amizades, e as pessoas que morrem a gente queira ou não. E tudo fica assim, armazenado na cabeça, guardado como se a gente fosse eterno, mas não é. E as memórias se misturam e se confundem e se condensam tanto que por vários anos mantive um diário que no oitavo exemplar desisti da empreita. Não há como, não há remédio, e hoje olho pro meu rosto e vejo o resultado de tudo, haja produto de beleza, cosmético que oferecem pra gente mas a bem da verdade, como já dito, se a gente olha um minuto depois já é outro. É tão estranho ser, este estado entre o desperto e o sonolento, de andar por entre a multidão sem a mínima idéia do que se passa por dentro de cada um, olha lá aquele homem velho que acabou de passar do meu lado, será que já foi jovem, será que sabe que vai morrer, olha lá aquele cachorro tão bonito de pêlo brilhante, ele late por comida, a gente late por dinheiro, e alguns até mordem, penso agora. Talvez o que me confunde não é como começar, se começa mesmo sem saber como, o negócio é como terminar, o que é esse negócio que chamam de vida que tem um começo meio e o fim cadê, a gente nunca sabe o momento, e se sabe finge que vai demorar mais um pouquinho, que é pra se sentir satisfeito e fingir que dá tempo de consertar todo pecado,erro,falta de palavras de amor ou pancadas que deviam ser dadas em alguém. Essa tal de existência deve ser então como um texto que nunca sei como terminar, mas se dessa forma fosse então os escritores saberiam como terminá-la, não, a vida não tem nada a ver com um livro ou um texto, ela é essa coisa mesmo sem definição certa de sujeito e predicado e com a qual eu nuca sei o que fazer.

The cloth doll and her explosives.

Emília was feeling nauseous. Outside, a cold wind cut everything. From Sunday to Sunday life went on. Maybe, who knows, in a time, things would change and the days would turn into Fridays. And there is also even those ones who say that everything is a sense of point of view. She´s gotten tired of the Super People. They were all very alone. And with a touch of fake in everything. If they´ve drunk coffee, it could be shitty coffee, but being a property of a Super Person it would be transformed. No! There are shitty coffees, and there is a place for shitty coffees in this world. And there are poor people who drink shitty coffee. It doesn´t matter if they speak about european cinema or brazilian funk music. The subject does not change the concrete thing. There is no much to do except to sit and work, if we didn´t do so, we would be sponsored vagabonds. Not introducing there any kind of moral, but the another´s property always leads to bill´s explanations. What have we, me and Emilia, talked about? Oh yes, that the subject doesn´t change the concret thing. And then there was that grey wall, and Emília with her explosives. It was just a matter of weeks.
2005, Florianópolis.

A boneca de pano e seus explosivos.

Emília sentia náuseas. Lá fora, um vento frio cortava tudo. De domingo a domingo a vida continuava. Quem sabe, daqui a um tempo, as coisas mudassem e os dias virassem sextas feiras. E sempre há os que dizem que tudo é uma questão de visão. Cansou-se das Super pessoas. Elas eram todas muito sozinhas. E com um quê de fake em tudo. Se tomavam café, este podia ser vagabundo, mas sendo propriedade de uma Super Pessoa seria transformado. Não! Há cafés vagabundos, e há o lugar deles nesse mundo. E há pessoas pobres que bebem cafés vagabundos. Não interessa se falam de cinema europeu ou de bandas de pagode. O assunto não modifica o concreto. Não há muito o que se fazer senão sentar e trabalhar: se não o fizéssemos, seríamos vadios patrocinados. Não introduzindo aí nenhuma moral, o dinheiro alheio sempre leva a prestação de contas. Do que falávamos eu e Emília? Ah sim, de que o assunto não modifica o concreto. E ali estava aquele muro cinza, e Emília com seus explosivos. Era somente questão de semanas.